Наступили месяцЫ дремотЫ...
То ли жизнЬ,действителЬно,прошла,
То лЬ она,закончив все работЫ,
Поздней гостЬей села у стола.
Хочет питЬ-не нравятся ей вина,
Хочет естЬ-кусок не лезет в рот.
Слушает,как шепчется рябина,
Как щегол за окнами поёт.
Он поёт о той стране далёкой,
Где едва заметен сквозЬ пургу
Бугорок могилЫ одинокой,
В белом кристаллическом снегу.
Там в ответ не шепчется берёза,
Корневищем вправленная в лёд.
Там над нею в обруче мороза
Месяц окровавленнЫй плЫвётт...

Заболоцкий-1952год